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On l'appellera Dimon. Dimon trainais souvent dans les beaux magasins et les soirées huppées, c'est le genre à s'assoir en costard un plein jour d'été et te dire avec ses petites botines montante de cuir noir brossé, le col de chemise blanche verre de sauvignon à la main qu'il aime le son qui tape fort sur la terrasse de son résto préféré en Italie ou en corse je ne sais plus. Gesafelstein est autant sa religion que la mienne, c'est pourquoi ce soir c'est la fête, on sort le cigare en hommage aux amis que l'on ne vois plus trop depuis longtemps, aux manteaux longs et mèches gominées dans le petit rade du coin à partager une quille avec un ancien légionnaire qui rit autant qu'il a pleuré, le nombre de trou égale celui d'une rappe à fromage fait de sa peau tannée un argument de sa longévité face a ce qu'il a vu mourir dans ses bras. toujours se souvenir de ses amis, être content de revoir des potes.