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Je préfère être le monstre qui agitera tes songes que le doux ange qui s'effacera sous ton ombre. Mes larmes ne sont pas faites de cette eau et de ce sel, elles ravivent le bûcher de mon cœur. Mes larmes sont faites de cet alcool ambré et de ce sucre qui, en pluie toxique, doublent la fréquence de ma fureur que mon artère trop étroite ne saurait contenir plus longtemps. Tu aimes croire que je suis ce félin paisible et doux sans te douter que ce sont des chiens sauvages tenus par une vielle corde qui s'use, qui m'habitent et aboient dans le caisson de mes profondeurs. Sous ma romantique contenance, doutes-tu que s'y terre une rhapsodie effrontée souhaitant contaminer sa rage par l'échange d'une relique pure. J'ai compris que mon esprit souvent décadent et ébranlé est la plus solide des architectures incandescentes et se refuse d'incarner de piètres gargouilles qui se confondent. Je préfère être monstre singulier qui sait faire fuir mais libre que muse angélique qui aurait bu l'élixir de l'emprise adulée.