Peut être qu'il y a plus en nombre de morts-vivants. Qu'ils seraient plus vivants que les vivants, Mais dont il est mépris de leurs peines d'être immondes, Leurs mondes et de leurs collisions, Seraient cette alchimie qui fait éclore les amants, Adeptes du même mimétisme des grands brûlés, Si seulement ils ne s'étaient envolés, Avec la penne de sentiments bruts, Tachetée de passion tue, D'aimer et d'être aimé à perpétuité.