S'abandonner aux griffes de l'aigle solitaire, Répondre à la vaillance du cœur bleuté de flammes vacillantes, Etouffer le venin des équations et des infinis tortueux, Laisser fuir la tortue grise au devant, Se perdre dans le labyrinthe à la plainte des saules, Apprivoiser son néant tel un apparat précieux, Pour se délester des courants d'airs mornes et froids, Et s'approcher des reflux d'eau saline au derrière de la falaise redoutée. N'est-il pas plus pur de s'unir à la franchise du chaos quand on a la tête à l'envers mais le cœur trop à l'endroit ? Et mourir au branle-bas des coups de minuit, sous les pieds gelés de l'horlogerie fine qui s'invite par le chambranle d'une cuisine silencieuse. Le feu de la cheminée s'est éteint, la gamelle du chien est vide, Et pourtant la mouche s'obstine à s'y noyer au dedans, aux funérailles des regards absents.