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Au vol des vautours, Dans un tourbillon de pensées assassines, ploie une échine gémellaire, L'une boiteuse sans calibre, redoutée pour l'absence d'attelage, Une autre encore inconnue, espérée mais enrubannée d'attentes pâles. Au vol des vautours, Dans un théâtre à la comédie macabre, s'annonce un double sort sans entracte, Une antichambre abritant une fièvre, noyée sous des rideaux trop lourds, Et une île dorée, effritée de paillettes à la gaze fugitive. Au vol des vautours, J'y laisserais bien volontiers de foi à leur festin, Pour que jamais ils ne s'abreuvent en bon vin, De mes nuits esseulées qui en ténèbres arabesques, sont ma seule religion.