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Chaque matin, Cristalina ouvre son bar près du marché aux fleurs de Funchal. Chaque matin, elle s'assied près de la fenêtre. La place lui est réservée. Pas de café ni de pastel de nata sur la table. Elle lit juste le journal. Elle a beau se concentrer, elle ne voit plus aussi bien qu'avant. Sans la lumière du matin, les caractères imprimés dansent devant ses yeux. Je suis entrée dans ce café, j'ai vu la lumière auréoler cette vieille dame, son reflet sur le carrelage, derrière. Toute l'âme du Portugal semblait résumée là.